NOT A FASHION BLOGGER

Quer isto dizer que quem nasceu com escassa capacidade cognitiva não vai singrar na Coimbra de Espanha. É mentira. Em Salamanca o que é preciso é espírito de sacrifício para sair a cada noite da semana e bom cálculo mental para aguentar o ritmo. Ser apreciador de pinchos ajuda a comer bem e barato (e com a mão). Garfo e faca são luxúria.
Não se esqueça do guarda-chuva mesmo se estiverem 30 graus porque, já avisava o senhor Luís, o mundo é feito de mudanças. E as trombas de água caem mesmo do céu, normalmente, quando menos se espera.
O primeiro impacto nas lojas de souvenirs pode ser assombroso: estão todas recheadas de caveiras com rãs no cocuruto ósseo. Não, não é nenhum candomblé satírico nem nenhum golpe de marketing avant gard. É uma referencia ao principal monumento da cidade. Enquanto em Portugal andavam a pôr esferas anilares e conchinhas nos Jerónimos, em Salamanca acharam que ficava bem enfiar uma caveira com uma rã na cabeça no meio da fachada da catedral. Mas acho que nã…

Começou a actividade. Sonoramente é quase como se estivéssemos num morro do rio de Janeiro em guerra ou no meio de uma tempestade tropical. BUM, PUM PUM, CABUM! Depois há buzinas, cornetas e crianças que gritam estridentes. Agora mesmo uma vizinha de meia idade e peso e meio assomou-se à varanda com um pequeno megafone azul do qual saía o hino do Barça. E não se pense que isto é só aqui no nosso bairro, em pleno coração dos bairros catalães. Não. São 91 km2 de cidade em festa cobertos com bandeiras esvoaçantes de azul e grená. E depois há Canaletas. Dizem que é uma fonte mas é mentira. É um bebedouro em frente à H&M, no princípio da Rambla. Esta noite, porém, será impossível aceder ao dito bebedouro porque é o ponto de encontro da celebração. Uma espécie de Marquês de Pombal cá do sítio. Mas este ano eu não vou. Já fui o ano passado, TRÊS VEZES! Este ano não é preciso ir para a festa, porque a festa vem até a mim. Aliás, com vizinhas com megafones azuis, querendo ou não, já me en…

Cessem as buscas, os sonhos e as utopias de amor.
O princípe encantado não é mais que um mito infundado.
Elas que o digam...

O Papa esteve em Portugal. Lisboa, Porto, Fátima e quem sabe uma passagem secreta e sagrada pelo Casino de Vilamoura porque aquilo em Fátima era meio aborrecido. Os 500.000 fieis gritavam pouco e nem sequer insultavam o árbitro. Quando a missa acabou também não pediram “só mais uma”. Já avisa o ditado “quantidade não é qualidade”. Mas houve feriado e isso é que importa! Um golpe de marketing genial para, em nome de Deus, afastar esses pensamentos sujos e incestuosos das crises e dos escândalos. Preservativos grátis de Norte a Sul também teria sido uma boa ideia, mas já está muito visto e entra em contradição com a imagem de Sua Santidade.
Não que eu tenha tido oportunidade de desfrutar do feriado ou do casto aceno de um dos homens mais ricos do mundo. Não. Eu não vi o Papa quando estive em Roma e agora ele veio a Lisboa e voltámo-nos a desencontrar, porque estou a viver em Barcelona.
Terá de ficar para a próxima. Com muito pouca pena minha.
De qualquer forma no Santo António marcar…

“TODOS QUEREM SABER
QUEM NÓS SOMOS
E NÓS VAMOS DIZER
QUEM NÓS SOMOS…”

SOMOS OS CAMPEÕES DE PORTUGAL!!!
Mái nada!

Então, então o Porto é terceiro e o Benfica é campeão! Que alegria rejubilante!
Infelizmente não tenho foguetes, porque teria a sua piada desestabilizar o sistema catalão de lançamento de petardos. É um sistema certo como o sino da catedral e a sua magnificência espalha-se por toda a cidade e arredores. Golo do Barça, soltam foguetes, golo contra o Madrid foguetes soltam. E assim se passa o ano e morrem um ou dois pombos.
O que eu poderia fazer era ir subir a mítica estátua do Colombo, no final das Ramblas. Na falta do Marquês de Pombal petrificado, esta pelo menos também tem leões!
Mas era chato porque está a chover. Então só me sobra o blog para esbanjar todo o meu Benfiquismo.
Eu, uma céptica de Deus que agora acredita em Jesus.

Estava a dançar no meu quarto, em frente ao espelho do armário. Em minha defesa, também estava a arrumar o quarto. E de repente parei (de dançar). Olhei para janela, receosa. A minha janela não tem cortinas. É uma situação temporária. Foi o que eu pensei quando comecei a viver nesta casa, há cerca de um ano e meio. Desde então, é um sobe e desce de persianas cada vez que está na ordem do dia uma mudança de vestuário. Uma pessoa acaba por se habituar. Só que depois há aquelas vezes em que eu tenho que parar abruptamente de dançar para me certificar de que não está nenhum olhar curioso e indiscreto a invadir a minha privacidade. Ou a filmar-me ao longe para fins perversos na internet, vai-se saber!
Então aproximo-me da janela sem cortinas e faço uma metódica revisão às janelas da frente do pátio interior. E encontro-o. Não, não é um amor à primeira vista, nem um homem nu e feio. Porque nem sequer é uma pessoa e nem sequer está lá fora. É esse pensamento latejante que, estando eu ridicul…

A TDT, nomeadamente o canal de música “LATINO” abre-nos olhos e ouvidos para todo uma nova dimensão da realidade. Depois de ver o vídeo clip da Shakira com o Rafa Nadal, chamou-me a atenção esta pequena pérola que reflecte a intensidade dos dramas emocionais e querelas existenciais das gerações contemporâneas. É uma canção com uma letra sentida de recriminação e termos poéticos modernos. Foge ao ritmo da balada e, ainda que albergue estrangeirismos, fá-lo com a devida pronuncia nacional.
Deixo-vos então, senhoras e senhores, com o novo hit da música latina “No te metas a mi facebook”.




"Pedro Villa y Josefina están prontos a ligar,
Pero Laura la vecina los ha visto desertar,
Juan Ruja renuncia y lo hace publicar
Leonora su esposa pronto lo va a borrar

Amanda y Miranda acaban de rastrear
A Lina su amiga que les dejó de hablar
Tantean, husmean, no hay nada que indagar
Es fácil, muy fácil, sólo opriman pokear

(Coro)
No no te metas a mi Facebook
No te metas por favor
Cada vez que tengo un inbox
Me…

Hoje é o dia das mãe. Ainda bem, porque este blog começava a ameaçar tornar-se num boletim desportivo com comentários pouco sérios, feitos por alguém que revela extrema dificuldade em discernir um fora de jogo.
Mas como é dia da mãe podemos interromper o tema desportivo, pelo menos até ao Benfica ganhar ao Porto esta noite.

Não sei se também já vos passou pela cabeça a ideia de que toda a gente tem mãe, ou se sou só eu que não tenho nada realmente relevante em que pensar. E então imagino. A mãe do Luís de Camões a dizer-lhe que também tinha de estudar matemática e a do Pessoa a proibi-lo de se levantar a meio da noite para ir escrever poemas. Que no dia seguinte estava sempre rabugento e adormecia nas aulas. Imagino a mãe do Ghandi a perguntar-lhe se ele se andava a alimentar bem ou a mãe do Bin Laden a lembrá-lo de lavar os dentes. A mãe da Inês de Castro a aconselhá-la para ela não se meter com herdeiros do trono português. A Mãe da Coco Chanel a dizer-lhe que isso das calças para m…

Jovem histérica no apogeu da explosão hormonal, com câmara fotográfica, caneta e papel:

“Dile a Cristiano que yo no me paso aquí toda la mañana esperando para que me haga así (pequeno gesto de saudação) con la mano. Y después quieren que vaya al campo a apoyarles!”

Pois claro que não! Sex symbol que é sex symbol tem que parar para dar beijinho, escrever dedicatória e tirar fotografia! Tal político em campanha para as eleições. Eles precisam de um voto para ser eleitos, ele precisa dos gritos dela para o confirmar como mais giro que o Piqué. (Que não é o caso atenção).
Não importa. Fosse comigo e era já uma queixa para DECO!