NOT A FASHION BLOGGER

Ontem foi o aniversário de uma amiga norueguesa que vive em Barelona. Talvez a conheçam de vista do catálogo da Desigual, da Custo Barcelona ou de uma qualquer revista de moda onde os seus traços exóticos e figura esguia são presença constante. Sim, ela é modelo. Super-modelo. Daquelas que achamos que não existem. Que é photoshop. Não. A única coisa que as suas fotos escondem e a luz do dia reafirma, é que ela tem mais de 1m80. Sair com ela pode ser frustrante. Uma pessoa sente-se baixa e gorda. Mas a companhia compensa. Não é a típica modelo superficial e tonta. Não tem uma atitude prepotente e interessa-se mais por trabalhar e aprender idiomas que por comprar roupas e sapatos de marca. É uma pessoa adorável. Tem apenas uma pequena peculiaridade. É que na Noruega existe um culto massificado a um queijo de cabra com côr de caramelo (vulgo côr de cocó de pombo). É um queijo meio salgado meio doce. E os noruegueses consideram-no perfeito para todas as mesas, todas as horas e todas a

Hoje assisti com extremada atenção e o coração aos pulos de esperança, aos 15 minutos de previsão do tempo para Espanha. Foi quase tão triste como ver o telejornal. Prestei um olhar tão minucioso que posso agora afirmar com segurança que as radiações ultra violeta continuam fortes por toda a Península. E que em Sevilha haverá transformações radicais nas temperaturas: algures na próxima semana passarão de 38 aos 37 graus centígrados. Mas mesmo com tanta perícia analítica não consegui discernir o passar do tempo por Barcelona. A apresentadora enredava-se num esforço inútil para dar-nos boas notícias, acabando invariavelmente engolida pelas baixas pressões. Pois é, não consegui separar os dias por previsões. Mas é indiferente. Em todos os gráficos Barcelona apareceu coberta por nuvens e gotinhas, em alguns casos substituídas por raios amarelos. Cada manhã passo pela Sagrada Família e vejo aquela fila imensa de pessoas com mais câmaras que os paparazzi. Perfeitamente alinhadas para ent

Nao sabemos porque é que estamos aqui. Nao sabemos se já estivemos antes, se voltarems a estar depois. Nao sabemos se as nossas vidas têm um objectivo ou se o destino as arrasta como se fossem graos de areia. Porque nem sequer sabemos se o destino existe. A única coisa de que temos certeza nesta vida, é a morte. E desconhecemos os seus dados pessoais. Nao temos hora nem lugar marcados. É quando ela quiser. E mesmo assim vivemos felizes, como se tudo nao fosse efémero. Ou pelo menos tentamos. Saímos no sábado à noite, vamos à praia no domingo se o tempo deixar. Comemos doces e coisas más para o colesterol porque nos dao prazer. Nao precisamos de saber muita coisa para sermos felizes. Mas um dia alguém acorda e acha que tem uma missao a cumprir. Explodir um par de avioes, uma meia duzia de comboios ou uns quantos carros. Matar 80 pessoas a sangue frio. Porque sim. Porque tem de ser assim. Porque eles sao os que sabem tudo. Sao os melhores. Nós? Nós nao percebemos nada do mundo. Nós só

Não sabia que era a última vez que a ia ver. Não pensei nisso. Afinal já era uma sorte conseguir vê-la naquela noite. Durante 30 minutos a dúvida assombrou a Bela Vista. Mas a brisa que sopra o dia para o mar lá a trouxe até nós. Um vulto desengonçado, tropeçando nos saltos, demasiado altos para a reduzida taxa de sobriedade. O copo de vinho na mão, sempre certo, como o Big Ben tem o relógio. A soberba extensão no cabelo perfilava entre os holofotes e avistava-se desde as últimas filas. As tatuagens gritavam o desequilíbrio dos pés à cabeça. Indiferentes, como bons reles mortais fascinados com a rock star, aplaudimos e gritámos de histeria. Ela estava ali. Bêbeda mas viva. Ela estava li. Estava mesmo? Cada minuto menos. Cada minuto mais: desvanecida. E outro gole. Não sei se para resgatar a voz se para afogá-la de vez. Não dizia coisa com coisa. A letra escapava-se lhe da boca. Falava do marido e da prisão. Mas o povo queria ouvir a Valery, não o Blake. Um por um os milhares de pes

Avistei de longe um forrobodó antitético sobre os exames nacionais de Português do 12º ano. Senti-me identificada com quem crítica a suposta ausência de savoir faire na hora de identificar o sujeito de uma frase. Mas não me senti menos identificada com quem argumenta que saíram obras que a matriz se esqueceu de avisar. No meu 12º ano, com um domínio quase paranormal de tudo o que formasse palavras, ou assim pensava eu, despenhei-me num 16,2 no exame nacional de Português. Dito assim não parece grande coisa, eu sei. Mas foi um hecatombe para quem vinha de uma maré alta de vintes e queria entrar no curso de Ciências da Comunicação com a média mais alta do país e um dia ser escritora. E tudo por causa do gato branco. Alguém achou que a coisa mais importante de “Os Maias” era o gato branco. Não era o retrato social de uma época, não era o desenvolvimento dos personagens, não eram os sinais ocultos de presságio nem as ironias cómicas dos diálogos. Tão perfeitas. Não, não, não. A pergunta

Achei estranho quando os vendedores da Óptica não me deixaram comprar os óculos de sol. Porque não era o modelo que eu tinha apontado no papel que lhes dei. Ah mas não faz mal. É muito parecido, levo estes. Não. E tiraram-me os óculos da mão. Mas nem com toda a fruta da minha imaginação poderia haver cogitado que isto era só o princípio de algo que envolveria champanhe e cupcakes às cores. Na segunda óptica disseram que avisavam quando os óculos chegassem. Não aconteceu. E era ele a dar-lhe com a óptica do amigo que nos fazia desconto. E eu, intransigente, que não, que não era preciso, que já os tinha reservado. Mas o teu amigo paga-te comissão ou quê? Facto é que muitas ópticas depois, o dia do meu aniversário amanheceu triste, sem os óculos de sol que eu queria. Então ele,vendo o meu olhar de cão abandonado no sofá, trouxe um presente. Os meus óculos de sol!Ai o trabalho que me deste. Tive de ligar e ir a todas as ópticas para cancelar cada reserva que fazias. Ainda duvidei entre d

Lembro-me de escrever uma carta ao Pai Natal com o meu pai. Bem, na verdade ele é que escrevia porque eu ainda não sabia. Eu sabia o que queria. Por isso eu ditava a carta. Hoje sei escrever. Mas já não estou tão segura daquilo que quero. Queria tantas coisas e sonhei ainda mais. Inventei uma espécie de meta etária para cumpri-las e abandonar as dúvidas existenciais que poluem as nossas decisões nos momentos cruciais. Os 25. Aos 25 eu já ia saber tudo, já ia ter publicado um livro e já ia ter a vida encaminhada para sempre. Hoje faço 25 anos. Um quarto de século. E a minha vida anda a deriva entre Barcelona e qualquer outro país do mundo onde surja uma boa oportunidade. Pelo menos o livro foi publicado, em co-autoria, mas publicado. Quanto a saber tudo, parece-me que sabia mais quando ditava cartas para o Pai Natal. Paradoxalmente, são lembranças como essa que tocam aquele alarme que soa imponente e diz “alto e para o baile, porque ele há cá uma coisa que tu sabes muito bem”- Foram 25