Sexta-feira negra

Havia um anúncio na televisão que eu não percebia. Começava com uma senhora afro-americana, aos berros pelo corredor de sua casa e a bater as mãos para acordar os miúdos quando, nitidamente, ainda era de noite. E não é que os estivesse a acordar para ir para a escola, não, era porque ela queria ir às compras e estava ali numa agonia para meter a família toda em formação militar. (Para ir às compras!) 
No fim do anúncio aparecia um senhor a dizer-lhe que podia estar descansada da vida e comprar online, que isso de acordar as crianças de madrugada para ir às compas não valia a pena. Bom, até aí, também lhe podia ter dito eu.
A primeira vez que vi o aúncio pensei ter percebido mal, ou ter perdido qualquer detalhe chave. Redobrei a atenção na segunda toma, mas não, a mesma coisa. Lá veio a senhora afro-americana a estrebuchar pelo corredor afora outra vez, com o mesmo propóstio.  
Ouvi-a gritar e bater as mãos tanta vez que entrei em modo de economia de energia intelectual “ah, é aquele anúncio estúpido, deixa-me cá ignorá-lo”.
Os dias foram passando e chegou o Thanksgiving. E com ele o perú recheado, o squash, o ratatuille, o gravy e outras iguarias americanas,  que afinal não é só Mc Donalds e Hot Dogs. 
Estava tudo muito bom, estava tudo muito bem, até que começaram a aparecer mais anúncios na televisão com mães de família a ir às compras às 3 da madrugada.  Comecei a ouvir conversas de lojas que abriam às 5 da manhã com promoções abismais e incursões nocturnas para conseguir as melhores ofertas. Pessoas que dormiam à porta das lojas, pessoas que eram atropeladas por outras pessoas, pessoas que morriam no holocausto comercial. E a tudo isto ouvia chamar Black Friday. Oh Diabo! Então isso não foi aquando do crash da bolsa de 1929?
Diz que não, que essa foi a Black Thursday. Black Friday é a sexta-feira, depois do dia de Thanksgiving, em que as lojas entram num sistema de saldos sórdido e abrem mais cedo, que é com que diz, a meio da noite. Então fez-se luz! Estava explicado o histerismo da senhora afro-americana do anúncio.  Histerismo esse que, devo dizer, me contagiou completamente!

Para mim, todas as semanas deviam ter uma Black Friday!  


Comentários

Publicar um comentário

Mensagens populares deste blogue

O síndrome de Bridget Jones

Imagem
Ela disse que tinha coisas para me contar e eu disse que também, afinal, não nos víamos desde o Verão. Enquanto jantávamos só eu é que falava, ela assentia, ria, comentava, quem não conhecesse não notaria, mas eu sabia que ela estava estranhamente calada, como se estivesse à espera do momento certo. E lá está, depois de termos comido, bebido e repetido o “solomillo”, ela fez uma pausa dramática e anunciou que tinha que me dizer uma coisa. Eu tentei desviar-me da bomba: - Não me digas que também estás grávida ou que te vais casar, não me digas isso hoje! Ela sorriu, e procedeu a quase esmurrar-me os olhos com o pedregulho do anel de noivado, até então meticulosamente escondido nas mangas largas. E eu suspirei, tentei sorrir de volta com emoção, mas foi um fracasso.   Em vez de um entusiasta Uau! Parabéns!, saiu-me um “Pfff és a milésima pessoa este ano que me diz que se vai casar, ou que está grávida, ou que pariu…”. Ao que ela respondeu, e muito bem: - E tu não est
Ler mais

Já cá estou outra vez, desculpem a demora...

E finalmente chegou o Verão, a bem dizer chegou há mais de dois meses, os meus posts é que vão atrasados. Um dia não escrevi, deixei para amanhã. Mas veio amanhã e reconsiderei, se calhar não era assim tão interessante o que eu tinha para escrever, quando tivesse algo melhor logo escreveria. E foi assim que deixei de escrever, basicamente por achar que ninguém queria ler. Desisti. Atirei a toalha. Enfoquei-me no trabalho e nos meus workouts, boxe, jogging e toda uma parafernália de exercícios insuportáveis para esculpir glúteos pernas e abdominais, como se fosse agora começar uma carreira de top model depois dos 30. Não vou… Entretanto chegou o Verão e com ele a intransponível eminência de passar todos os minutos livres ancorada à beira-mar, no meu páreo redondo, onde cabe pelo menos uma família numerosa. Ironias do destino, hoje está nublado e não tenho nada para fazer, portanto decidi voltar a escrever. É uma decisão tão válida como qualquer outra, que andava a medita
Ler mais

Aproveito o 8 de Março para dizer que as mulheres deviam ganhar mais do que os homens

Imagem
Gostava mais do dia da mulher quando tinha 14 ou 15 anos, porque nessa altura significava ir jantar com as minhas amigas na mesa redonda do restaurante Chinês da baixa de Faro, ali ao final da Av 5 de Outubro, ao lado do parque de estacionamento. Não sei se ainda existe tal restaurante, nas minhas memórias está sempre presente, assinalando essa data especial que é o 8 de Março. Quando se tem 14 ou 15 anos, não se gerem grandes orçamentos, portanto, o Chinês era uma opção económica e divertida, porque tínhamos sempre a mesa redonda. Quando se tem 14 ou 15 anos também não se sai muito a restaurantes, no nosso caso éramos mais de ir ver jogos de basket, e por isso a mesa redonda era toda uma sensação! Foi com os jantares do dia da mulher na mesa redonda do restaurante Chinês da baixa de Faro, que assimilei o dia em si, que o comecei a “celebrar” e que desenvolvi um carinho especial por ele. Era uma das minhas noites preferidas do ano, perdendo apenas para o meu aniversário e
Ler mais