NOT A FASHION BLOGGER

Se calhar, 2017 não foi o meu ano. "Se calhar" é eufemismo, não foi mesmo e pronto, as coisas como elas são.  Até começou bem, até parecia que ia ser, mas, de repente e sem aviso, tudo mudou… Não vale a pena chorar pelo leite derramado, nem pelos copos que ainda estão por partir. É melhor brindar às coisas boas que também aconteceram, nenhum ano é feito apenas de coisas más, e pensar que de tudo sempre se aprende um pouco, mas do mau aprende-se mais. Este ano aprendi imenso, quem sabe não fosse preciso tanto, mas somos isso mesmo, o resultado das nossas aprendizagens, que renovamos a cada ano, a cada mês, a cada dia. Acredito que estamos sempre no processo de nós mesmos, como uma cotação exponencial na bolsa de valores, feita de altos e baixos, mas em constante evolução.  Não sou a mesma de ontem, mais que não seja porque hoje descobri que as bolsas transparentes para guardar comida no congelador, são as mesmas que temos de usar para transportar líquidos na bagag

Quando era pequena, os meus pais insistiam em cortar-me o cabelo à rapaz (ou à cogumelo como eu lhe gosto de chamar), com o argumento de que o meu cabelo era muito fino e era preciso cortá-lo para que crescesse mais forte. Um argumento que, por um lado, carece de cientificidade e, por outro, também não é muito válido para uma menina de 7 anos, já que as nossas perspectivas de futuro nessa altura da vida não vão mais além de pensar no que é que vamos brincar à tarde, ou que jogos pedir pelo Natal. Para mim, uma apaixonada por barbies, nenucos, pollypockets e vestidos de princesas, o cabelo à rapaz era todo um trauma. Chorava, reivindicava, esperneava, mas não havia maneira de lhes arrancar um troço de compaixão. Tinham zero empatia com a minha causa. E zasca!   Estranhamente, quando passei a ter autonomia sobre o meu cabelo, optei por um estilo curto, não à rapaz, isso nunca mais nesta vida nem nas próximas, mas um estilo um pouco abaixo do queixo, muito popular durante a minha ado

Olhei para o fecebook por acaso e aquele comentário estava ali, como poderia estar qualquer outro, porque o facebook é que decide o que eu quero ver. Mas estava aquele e foi ao lê-lo que percebi que nunca mais ia ver um concerto dos Xutos e Pontapés. Não sendo uma fanática do rock and roll, guardo para sempre na memória os momentos áureos da minha época de pré-adulto, nas semanas académicas do Algarve, mais especificamente nos concerto dos Xutos e Pontapés. Era o único concerto que eu queria mesmo ver, o único que me fazia saltar, vibrar, dançar, cantar! Desafiava a multidão, o “moche”, a pisadela e o empurrão, eu queria lá saber, só queria estar ali! Cheguei a convencer amigas da FCSH a descerem comigo até Faro só para ir à Semana Académica, só para o concerto dos Xutos… Verdade seja dita, não era difícil convencer ninguém. Os Xutos têm uma legião de fãs infinita, que enchia aqueles concertos onde toda a gente sabia todas as letras e cantava em uníssono, nessas noites que dura

As imagens já deram a volta ao mundo e em menos de 24 horas a notícia voou de Shangai a Machu Picchu: um anjo da Victoria’s Secret caiu. Mas não caiu do céu, não, caiu no meio da passarela, perante o olhar inédito e assustado de centenas de pessoas. Não é que tropeçou delicadamente, não é que escorregou e se aguentou em grande estilo, nada é nada disso. Estatelou-se ao comprido, foi de boca, deu um trabalhão old school. E ainda se pode dizer que teve sorte, por não ter partido os dentes. A modelo em questão foi nada mais que nada menos que a chinesa Ming Xi,  o “anjo nacional” que desfilava em “casa”.  Ming realizava o seu 5º desfile com a VS, mas nunca tinha tido tanta projeção como este ano, que se transformou na imagem asiática da marca e na embaixadora oficial da primeira loja VS com roupa interior no Oriente. Com a sua queda esplendorosa, conseguiu certamente gravar uma imagem inesquecível que ficará para sempre na história dos vídeos do YouTube. Tudo ia bem para Ming, sorria e

Em tudo na vida há que ter esperança, porque dizem que quem espera sempre alcança. Ontem consegui, finalmente, convencer as minhas amigas a alinharem num plano de fim de semana desportivo-rural, em vez de acordar às duas da tarde e ancorar às quatro em algum restaurante “cool” para passar o dia a comer e a beber.  Dito assim, parece que elas sejam hooligans ingleses em Domingo de derby, mas não, são boas moçoilas. Uma até se voluntariou para alugar um carro, só para podermos mesmo sair da cidade a sério. Estou ciente de que isto foi um acontecimento esporádico e pontual que dificilmente se repetirá antes de terem passado 365 dias, mas foi bom e vale a pena partilhar! Tínhamos tudo planeado: - Ir buscar o carro às 11.00; - Sair às 11.15; - Chegar à montanha de Montserrat antes das 12.00; - Acender uma vela; - Arrancar para a montanha da La Mola; - Fazer trecking até ao cimo da montanha (1h.30 aprox.); - Almoçar aproximadamente às 15.00/16.00 na “masia” do topo da mont

Diz que desde Sexta-feira, às 15.10h da tarde hora local, estou a viver na República Independente da Catalunha. Mas também diz que essa declaração é anticonstitucional e, portanto, continuamos a viver em Espanha. Diz que diz que disse e, entretanto, é como se estivéssemos a viver numa fronteira sem pátria, como se estivéssemos a viver ali no meio do Guadiana, entre Vila Real de Santo António e Ayamonte, sem saber se somos Espanha ou Portugal. Boh… Antes de tudo, gostaria de apontar a falta de consideração e respeito por declararem a independência à hora da sesta, uma tradição milenar tanto em Catalunha como em Espanha, e aqui acho que estamos todos de acordo.  Segundo, salientar que para uma campanha política que vai a reboque da “liberdade” e da “democracia”, fazer uma DUI (declaração unilateral de independência) soa a algo franquista, ou a um método contraceptivo.  Terceiro, vamos então analisar o que é que mudou, não só desde que vivemos na República Independente da Catalunha

Achei que a minha vida não estava suficientemente emocionante com um novo projeto profissional e esta espécie de guerra civil que estamos a viver em Barcelona, e pareceu-me boa ideia ir ver o filme de terror “it” que promete ser um dos mais assustadores do ano. É um filme que assusta, sem dúvida, que nos deixa numa ansiedade perturbadora, mas que também tem cenas mesmo estranhas, um misto de abstrato tenebroso com surreal inesperado. Baseia-se num livro, que tem de ser a coisa mais angustiante de ler e mais desaconselhada para leituras antes de ir  dormir. Aliás, fizemos questão de ir dar uma volta pela praia depois da sessão, para desanuviar a tensão.  Mas tem uma coisa engraçada este filme: ao contrário da maioria dos filmes de terror, em que quanto mais nos adentramos no filme mais medo nos dá, neste filme os personagens principais vão perdendo o medo e nós sentimos o mesmo.  Quando o psyco palhaço aparece nas últimas cenas, já não fecho os olhos, já nem sequer ponho as mãos na

Estou a adorar a greve geral da Catalunha! Não entendo como é que uma greve na Catalunha vai afetar alguém em Madrid, não me consta que hoje Mariano Rajoy tivesse de apanhar o metro na Plaza Catalunya ou um comboio na estação de Sants.  Quem se lixa são os mesmos de sempre, as pessoas que têm de ir trabalhar e não têm tempo para andar na ramboia a cortar ruas, a fazer barulho, a lançar insultos, a semear o caos e a causar distúrbios, pacificamente!  Mas estou a adorar a greve, estou sim senhor, porque os senhores das obras do andar de baixo decidiram, também eles, solidarizar-se com a causa e faltar ao trabalho. O que quer dizer que esta manhã não acordei ao som do berbequim nem da serra elétrica, não me tive de refugiar num café vizinho e posso estar descansada a trabalhar na paz do meu lar. E isso é uma benção de Deus! O único barulho chato é o helicóptero que sobrevoa constantemente o centro da cidade há vários dias, tal como aconteceu aquando dos ataques terroristas, mas lá

2 de Outubro de 2017: Barcelona continua em Espanha. O que aconteceu ontem aqui foi o que era esperado: uma triste palhaçada. As pessoas mantiveram-se firmes na sua convicção de votar e o governo central manteve-se firme na sua proibição, demasiado firme diria eu, já que mandou a polícia distribuir porrada  a torto e a direito, invadir escolas, roubar urnas, enfim, fazer o maior ridículo possível. Uma atuação vergonhosa que só reforça ainda mais o sentimento independentista e transforma o governo catalão em vítimas oprimidas na luta pela liberdade. Porque se até agora não tinham razões concretas para justificar uma suposta repressão, desde ontem têm toda a razão do mundo. Rajoy, que assim nos faz duvidar se ele mesmo não será também independentista, deu-lhes vários argumentos em imagens cheias de sangue, altamente exploradas pelos meios de comunicação. Acrescentar que também não foi nenhum massacre, que eu saí à rua e não vi ninguém ferido, estava tudo aparentemente normal,

Esta pode ser a minha última noite em Espanha. Não porque eu tenha pensado mudar de país, nem pouco mais ou menos, mas porque o senhor Puigdemont, Presidente da Catalunha, tem pensado fazer uma declaração unilateral de independência, amanhã, depois do seu referendum ilegal, desculpem, democrático. Enviou-me, aliás, um “flyer” em preto e branco por correio, para eu não me esquecer de ir votar e para levar 7 pessoas comigo, como se fosse a promoção de Natal lá do ginásio. Mas em vez de receber um desconto na mensalidade, diz que se eu levar 7 pessoas a votar “ganha a democracia”. Por outro lado, se eu não for votar “eles ganham”. Então é isso: “Democracia” x “Eles”. Uma proposta um quanto ou tanto abstrata para ser a base de um novo país, digo eu, mas eu também nunca abri um país novo. Acho só curioso que uma democracia arranque com ameaças de morte pintadas nas paredes de uma escola secundária, contra a Presidente da Câmara da localidade, que decidiu acatar a lei da constituição e nã

Imaginem acordar a som de uma serra elétrica todos os dias, por volta das 8 da manhã. Essa tem sido a minha vida nos últimos dois meses, há exceção de Sábados e Domingos, abençoado seja o Senhor! Quando espetaram na porta do edifício a autorização da Câmara para obras no andar de baixo, durante uma mão cheia de meses, eu subestimei a situação. O ano passado, passei outra mão cheia de meses com obras no apartamento ao lado, parede com parede, ruídos ensurdecedores, o teto a tremer que nem gelatina, a sensação de que a parede do quarto me ia cair em cima, e quantidades monstruosas de pó a passar para a minha sala por aberturas que eu não sabia que existiam. Entrava em casa e só faltava aparecer D. Sebastião a cavalo, tal era o nevoeiro. Mesmo assim sobrevivi. Daí pensar que as obras no andar debaixo não poderiam, jamais, ser piores do que as do ano passado na casa do vizinho do lado. Mas afinal podiam. Escrevo este post à beira da esquizofrenia total, no princípio de um ataque de pânic

A Mercé é uma festarola bem gira para celebrar a Santa de Barcelona. Fazem concertos ao ar livre por toda a cidade, as pessoas animam-se a dançar “Sardanas”, que é uma coisa que eu já desisti de tentar entender. Basicamente, consiste em conjugar dois passos para a direita com dois passos para esquerda, sempre ao mesmo ritmo lento quase parado, num círculo formado por várias pessoas com os braços no ar. E olhem que isto é uma descrição com emoção! Outra coisa para lá de gira, é que na Mercé temos sempre feriado, mesmo se cair Domingo, como aconteceu este ano, e portanto Segunda-feira ninguém foi trabalhar. O que, se juntarmos ao clima ameno que ainda se faz sentir, é toda uma delícia. Mas se há coisa com que eu vibro de verdade é a feira de atrações que montam na Barceloneta, ao estilo da feira de Santa Iria de Faro, onde vivi grandes noites da minha adolescência! A música apimbalhada em volume máximo, as luzes fluorescentes que nos encadeiam a cada olhar, o cheiro a farturas e alg

Confesso que não sou apaixonada pelas novas tecnologias. Não dei pulos de felicidade quando os meus pais compraram o nosso primeiro computador lá para casa, e desde que haja um Word e internet no meu portátil, sou uma pessoa feliz. Ando às voltas com os comandos da televisão da casa de Lisboa e não sei ver programas que já passaram, porque na minha casa de Barcelona não tenho disso. Não tenho boxes e só há um comando. E, repito, sou feliz. Fui a última das minhas amigas a entrar no facebook e só por muita insistência de outra amiga, e com o Instagram aconteceu a mesma coisa. Tenho um cartão oferta com 200€ para gastar na Apple, que está há meses a ganhar pó, porque não há absolutamente nada naquela loja que me cative, sem ser um portátil pequenino, bonito e cor de rosa que custa 1.400€. E que se não fosse cor de rosa, provavelmente não me emocionaria. Estou-me pouco marimbando para os lançamentos do iphone, se é X ou se é Y e distingo os carros pela cor. Ainda assim, não deixei

Este fim de semana foi extremamente prolífero para a conta do Twitter de Donald Trump, grande impulsionador da política 2.0 #possoescreveroquebemmepaetecer #estoumealixarparavoces  #quempodepodequemnaopodesesacode Como já é altamente popular entre a elite científica, literária e artística, achou por bem fazer mais “amigos” no mundo desportivo. Não lhe bastava com o discurso da Meryl Streep, as entrevistas de Robert De iro, a antipatia de Stephen Hawkins, a oposição de John Legend e Cher, ou o facto de J.K Rowling ter dito que Trump era pior que Voldemort. São tantas as celebridades que impugnam o senhor do cabelo cor de laranja que poderíamos fazer uma coletânea intitulada “Famosos contra Trump” e, com certeza, seria um best seller. Mas o fofo não podia dormir descansado enquanto não recebesse um tweet do “rei”, LeBron James, que saltou em defesa de Stephen Curry quando o Sr. Presidente  “desconvidu” os Golden State Warriors, da visita à Casa Branca como campeões da NBA. A

Esta manhã saí de casa e... surpresa! Não podia descer a rua. Estava colapsada pelos independentistas e as suas bandeirolas. Ora macacos me mordam, a festa da Mercê é só no Domingo, o dia da Catalunha já passou, o que é que esta gente faz aqui hoje senhores? Tive que desviar pelo Paseo de Grácia e, durante todo o dia, fui ouvindo que as manifestações se alastravam por toda a cidade. É a lenga lenga de sempre, que querem fazer o referendo pela independência e, obviamente, votar que sim. E quem não quer a independência que se lixe e vá dar uma volta, literalmente. Mas para o que é que querem a independência tão desesperada e desalmadamente? Ai isso não sabem, não dizem, não respondem. A meu ver é para que os políticos catalães possam roubar mais e mais a gosto, daí eles serem os principais impulsores do referendum, armados em salvadores da nação. Sim, porque agora não podem roubar sossegados, com a calma e tranquilidade que a boa corrupção requer. Que o diga o ex Presidente da Cata

Cantava assim Chico Buarque, ao ritmo dos anos 70: “essa moça 'tá diferente, já não me conhece mais, está pra lá de pra frente, está me passando para trás, essa moça está decidida a se modernizar...” Hoje estava a passear por Barcelona e lembrei-me desta canção. Arriscando parecer sexagenária, ou/e partidária de Franco, a verdade é que já cá estou há 9 anos e a cidade já não é o que era. Primeiro, temos uma verdadeira avalanche de polícias a patrulhar o centro, o metro e as zonas de maior movimento.  Grandes ruas de comércio estão permanentemente “trancadas” por carrinhas dos “mossos” (polícia catalã), estrategicamente colocadas para evitar que fanáticos de Alá entrem por ali aos ziguezagues (mais vale tarde do que nunca). Não sei bem como me sinto em relação a esta vigilância de alerta vermelho, porque se eles têm que estar ali significa que não estamos seguros, como já não estávamos antes. Essa é a primeira diferença: quando cheguei a Barcelona uma pessoa descia a

Às vezes tudo o que precisamos é voltar a casa. Não necessariamente a casa onde vivemos, mas a casa onde crescemos. Voltar a descobrir os hot spots de Lisboa, dançar até às tantas em Alcântara, ser confundida com uma turista no Terreiro do Paço, passear na baia de Cascais e aventurar-se pelas praias da linha, onde é preciso levar casaco para entrar na água. Jantar em família, jantar com a malta da faculdade de quem se tem tanta saudade, jantar com malta que não se conhece de lado nenhum. Conhecer gente nova, conhecer a casa do amigo que foi viver com a namorada, conhecer o bebé da amiga que já teve um filho. Fazer macacadas com a irmã, usando os filtros do Snapchat (muito melhores que os do Instagram!).  Caminhar até Belém, não fazer fila para comprar os pastéis por ser da terra e já saber que há duas filas, embora os turistas se apinhem todos em apenas uma. Sentar-se à beira rio a apanhar sol e contemplar o Tejo a brilhar, a ponte e o Cristo, o Padrão e a Torre, os Jerónimos e a

Este post é uma espécie de texto de auto-ajuda, baseado no prazer que nós, humanos imorais, sentimos pela má sorte alheia e que nos faz extremamente felizes. Tenho uma amiga que andava a planificar as suas férias paradisíacas há um mês: Miami- Bahamas – Cuba. Dá inveja não dá? Mas não se preocupem, que isto melhora para o nosso lado. O dos que estamos em algum sítio não paradisíaco a consolar-nos com um interface binário. A coisa começou a correr mal logo em Miami, quando avisaram que o avião para as Bahamas estava duas horas atrasado. Das duas horas, lentamente, se fizeram quatro e das quatro umas quantas mais, porque afinal aquele avião não estava era capacitado para voar para lado nenhum. Chegou outro, mandaram entrar e depois de duas horas à espera dentro do avião, mandaram sair. Aquele avião também não podia partir, tinha problemas no quadro eléctrico (o que é sempre uma notícia reconfortante quando vamos apanhar um voo). Mas os senhores passageiros que não se preocupas

É fácil hastear uma bandeira, gritar liberdade e dizer que o mundo vai ser um lugar melhor, se formos nós a mandar. Mas nós quem? Nós, a Catalunha. Comunidade Autónoma, Estado, País? Mas nós quem? Para quê? Como? Com que benefícios? Com que consequências? Em que termos? Isso já não é tão fácil de responder, não é verdade? Mas, entretanto, vamos lá fazer um referendo OUTRA VEZ, dia 1 de Outubro, para chatear o Rajoy. Eu gosto muito da liberdade e não sou especialmente fã do Rajoy, mas estou farta até aos pelos das sobrancelhas de ouvir falar em referendos e independência, sem soluções práticas para problemas concretos. Chiça penicos, que todos os anos estamos na mesma pá! Esta gente é mais chata que cólicas menstruais! Meus queridos, se a maltinha quisesse ser independente já se tinham jogado às armas, aos tanques ou, na mais humilde das hipóteses, às ruas com panelas e tachos. Se a independência fosse um desejo geral e eminente da população Catalã, não andávamos aqui a

Tal como quando chega Abril já me cheira a Verão e arrisco o primeiro mergulho, quando Setembro abre as portas começo logo a ouvir jingles natalícios e a imaginar noites que começam às 6 da tarde. Talvez seja demasiado dramática, ainda hoje estive na praia, mas a verdade é que nas montras das lojas já desfilam botas e casacos compridos. Imbuída dessa melancólica nostalgia de um Verão que ainda não se despediu, arrumo as minhas melhores memórias que são, basicamente, uma: Cuba. Desde o ano passado que queria ir a Cuba e este ano lá fomos todos em viagem de família. Cuba é um destino ideal para quem quer desconectar de verdade, porque não há internet, e não tão ideal para quem gosta de Coca-cola, porque também não há Coca-cola. E se alguém não sabe quem é o Che Guevara, digamos que ali é como o Maradona em Nápoles: Deus. Arrancámos com dois dias em Havana, onde o calor é assolador e a cidade parece um filme dos anos 50 com os mais variados modelos de carros da época, devidamente e

A televisão foi ao ar, ouvi uma explosão e senti que não conseguia respirar. Mas espera, eu não tinha a televisão acesa... devo estar a sonhar, preciso acordar, não consigo respirar. E quando parecia que ia sufocar abri os olhos. A televisão estava apagada e podia respirar perfeitamente. Mas e agora? Já posso sair à rua? Posso apanhar o metro? As paragens de metro ao pé de minha casa, Plaza Catalunya e Paseo de Gracia, são as mais movimentadas da cidade. Imagino-me no metro e a primeira coisa que penso é em como vou estar com medo de que aconteça alguma coisa. Aliás, qualquer passo que dê, estou automaticamente numa zona alvo, cheia de aglomerações. Ligo a televisão, vejo as últimas atualizações sobre os atentados e vejo que há muita gente na Rambla. Hoje, a recomendação é sair de casa sem medo. Porque viver com medo não é vida. Nos primeiros passos tudo parece normal, os passeios cheios de gente, as lojas abertas, as esplanadas montadas. Porém, há algo diferente... demoro em